{"id":48860,"date":"2019-01-19T11:36:17","date_gmt":"2019-01-19T10:36:17","guid":{"rendered":"https:\/\/www.artevarese.com\/?p=48860"},"modified":"2019-01-18T11:14:23","modified_gmt":"2019-01-18T10:14:23","slug":"48860-2","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.artevarese.com\/48860-2\/","title":{"rendered":"Una poesia per un sogno: Anna Maria Ortese"},"content":{"rendered":"<div class=\"youtube-embed\" data-video_id=\"OwDBJXvokoA\"><iframe loading=\"lazy\" width=\"696\" height=\"392\" src=\"https:\/\/www.youtube.com\/embed\/OwDBJXvokoA?feature=oembed&#038;enablejsapi=1&#038;enablejsapi=1&#038;origin=https:\/\/www.artevarese.com\" frameborder=\"0\" allow=\"accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture\" allowfullscreen><\/iframe><\/div>\n<p><span style=\"font-weight: 400;\">Una <strong>grande scrittrice<\/strong> che ha usato la parola in ogni modo possibile. Lei scriveva per vivere, che fossero romanzi, poesie, racconti, non importava: per lei scrivere era <strong>essenziale<\/strong>. Essere una scrittrice era il suo <strong>sogno pi\u00f9 grande<\/strong> e qualsiasi ostacolo a questo era per lei un&#8217;<strong>intollerabile ingiustizia<\/strong>. Una poetessa associata al grande poeta di Recanati, Leopardi, e che tutti i grandi scrittori hanno omaggiato ma di cui oggi si parla sempre meno: <strong>Anna Maria Ortese<\/strong>, l&#8217;autrice de <strong>Il mare non bagna Napoli<\/strong> e <strong>Il porto di Toledo<\/strong>, una poetessa dall&#8217;anima fragile, con il passato difficile e un sogno da realizzare.\u00a0<\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-weight: 400;\">Nasce a Roma nel 1914 e si trasferisce presto, la sua casa sar\u00e0 per tanti anni <strong>Napoli<\/strong>, poi <strong>Milano<\/strong> e infine la <strong>Liguria<\/strong>, dove vivr\u00e0 gli ultimi anni della sua vita.\u00a0Anna Maria Ortese ha cinque fratelli e una sorella, Maria, con cui ha tentato, per tutta la vita, di costruire quel senso di <strong>famiglia e calore umano<\/strong> che in realt\u00e0 non le \u00e8 mai riuscito particolarmente facile.<br \/>\n<\/span>Tutta la sua vita \u00e8 stata accompagnata dalla poesia, ha iniziato scrivendo nel suo quaderno di \u00a0\u00ab<strong>espressioni ritmate<\/strong>\u00bb, le chiama proprio cos\u00ec. Scrive difatti nell&#8217;introduzione a <strong>Il mio paese \u00e8 la notte<\/strong>: \u00abIl motivo per cui le ho conservate tutte, credo che sta in questo: che dal lontanissimo \u201932-\u201934 <strong>hanno accompagnato<\/strong> tutte le stagioni, o quasi, della mia vita\u00bb.<\/p>\n<p><span style=\"font-weight: 400;\">La poesia \u00e8 qualcosa che accompagna ogni momento della sua vita, dalla morte del fratello che le lascer\u00e0 un grande vuoto che ha cercato di colmare con le parole. Nei suoi stessi libri inserisce le poesie, ne parla, le spiega. Vediamo dunque che cosa scriveva nel suo romanzo Il porto di Toledo:<\/span><\/p>\n<p style=\"text-align: center;\"><span style=\"font-weight: 400;\">Primavera ben presto<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">sar\u00e0 fra noi; le sere<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">s&#8217;allungheranno tiepide e una grande<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">luce vedrai<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">nelle finestre limpide fiammare.<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">Barche andranno nel lieve scintill\u00eco<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">dei remi sopra l&#8217;acqua<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">morbide; e qua cantare<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">sentirai, nella piazza alta i fanciulli<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">grideranno. Stupore<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">ti prender\u00e0, mio cuore.<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">lo star\u00f2 sopra questo<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">tenero davanzale, e lenta arcana<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">mi torner\u00e0 memoria<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">d&#8217;altre sere, e la storia<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">grande vedr\u00f2, smarrita come il mare.<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">Questa la primavera? E i miei capelli<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">gi\u00e0 lievemente splendono al soave<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">tocco del tempo, e il viso<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">gi\u00e0 i segni porta, mesti, di bufera.<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">Presto la luna splender\u00e0 frattanto<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">sopra l&#8217;onde serene,<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">rivelando le barche ed una strada<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">dorata in mezzo del celeste mare.<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">E tu pi\u00f9 forte udrai<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">al ballo i passi delle giovanette,<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">dentro le buie camere da festa<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">travolte e pi\u00f9 gridare<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">con i fanciulli sentirai le rondini.<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">Tu starai sola in casa, e la memoria<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">ti assalir\u00e0, dipinta di stupore,<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">d&#8217;altre sere beate.<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">Che tempo fu? Che strano<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">paradiso mai quello?<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">Ricorderai tu, lenta,<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">mentre la festa aumenta e nelle case<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">scopre la luna il viso alle fanciulle,<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">i suoi labili accenti,<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">gli occhi che ti miravano contenti.<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">Strana bene \u00e8 la vita,<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">reprimendo i lamenti,<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">e mirando la gran festa, dirai.<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">E un po&#8217; sarai turbata, quella sera<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">che gi\u00e0 s&#8217;accosta, della primavera.<\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-weight: 400;\">Anna Maria Ortese mette se stessa in tutto quello che scrive, ogni sua opera \u00e8 un\u2019a<strong>utobiografia<\/strong>, ogni poesia<strong> parla di lei,<\/strong> ma della sua <strong>interiorit\u00e0<\/strong>: descrive i suoi <strong>sentimenti<\/strong>, cosa succedeva dentro di lei in quel momento storico, in quella <strong>Napoli<\/strong> che <strong>amava<\/strong> tanto quanto<strong> odiava<\/strong>, che le aveva dato tutto che poi gliel\u2019aveva tolto. Difatti questa poetessa non viveva nella realt\u00e0, non voleva viverci, la <strong>realt\u00e0<\/strong> era per lei soltanto <strong>inganno<\/strong>, l\u2019unica cosa reale erano l<strong>\u2019immaginazione e i ricordi<\/strong>, ed \u00e8 questo il mondo in cui lei vive.<\/span><\/p>\n<p style=\"text-align: center;\"><span style=\"font-weight: 400;\">Dunque, il male \u00e8 passato?<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">Dunque, non pi\u00f9 nel cuore<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">ritrover\u00f2 la barbara dolcezza<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">di un suo sguardo, l&#8217;angoscia<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">di un suo sguardo, l&#8217;incanto<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">che mi faceva bianca trasalire<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">d&#8217;una parola, fosse anche di scherno?<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">e quell&#8217;amato inferno<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">\u00e8 scolorito? e viene<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">la pace? Oh, desolati<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">giorni! Non voglio, io, pace,<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">io non voglio destarmi e ritrovare<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">solo l&#8217;orme del male. Ancora voglio<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">(s&#8217;io posso, e piango) il disperato ansare<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">della tortura, il grido<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">mio disperato, e il docile guardare<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">ad i passi del mio torturatore.<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">Ricchezza trafugata,<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">che mi beavi, come sei lontana?<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">E che resta alla mia<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">giornata eterna, senza male, piana?<\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-weight: 400;\"><strong>Anna Maria Ortese<\/strong> era una donna <strong>anticonformista<\/strong>, <strong>riservata<\/strong> e contro ogni <strong>compromesso<\/strong>. Era una donna che vedeva la realt\u00e0 per quello che era ma non la accettava, una realt\u00e0 in cui lei, che voleva soltanto vivere facendo la scrittrice, ha dovuto fare tutta quella fatica, la stessa fatica che faceva una bambina ad andare a scuola e avere un\u2019istruzione decente, la stessa fatica che facevano i genitori quando, sempre pi\u00f9 poveri, cercavano di fare tutto il possibile per non farle mancare niente. Allora Anna Maria diventa <strong>Damasa,<\/strong> una tredicenne che non sa il nome delle cose e non conosce il tempo ne <strong>Il porto di Toledo<\/strong> e assume un<strong> nome e un volto diverso <\/strong>in ogni opera dell\u2019autrice, in cui l\u2019unica cosa che resta immutata sono i suoi <strong>pensieri, sentimenti, sensazioni, ideali,<\/strong> ma per tutto il resto si affida ad una regola inaccettabile: <strong>guardare la realt\u00e0 con gli occhi altrui,<\/strong> come gli occhi di Damasa che<strong> guardavano dalla stanza dell\u2019angolo una grande nuvola rossa nel porto di Napoli<\/strong><\/span><\/p>\n<p style=\"text-align: center;\"><span style=\"font-weight: 400;\">La nuvola ricordo \/ che mi guardava a sera<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">rossa vanendo. Dissi: \/ \u00abNuvola, cos\u00ec era<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">per me una volta. Rossa \/ nuvola nella sera<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">guardavo e non sapevo, \/ credevo quell&#8217;aurora<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">interminata. L&#8217;ora \/ venne per me. Che fai,<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">che aspetti, o solitaria \/ nuvola in cielo? Un attimo<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">trascorre, e pi\u00f9 non sei \/ di quell&#8217;intatto rosa<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">ch&#8217;io seppi, famosa \/ felicit\u00e0 di un solo<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">attimo, non ricordo \/ quando, in che cielo.<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">O nuvola, non piangi \/ tu di spavento a entrare<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">nel vuoto lilla blu, \/ nel nero cielo? Sei<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">tu cos\u00ec bella, e passi. \/ O nuvola, non piangere,<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">ti prego, non sciupare \/ ribellandoti questa<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">necessit\u00e0: passare\u00bb.<br \/>\n<\/span>Ma nuvola, del tuo \/ colore mi ricordo,<br \/>\n<span style=\"font-weight: 400;\">della disperazione \/ in accennata, il rosso<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">tuo colore ricordo. \/ lo prego che ti basti.<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">Che ti ricordi prego, \/ creatura sovrumana,<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">della mia pena strana \/ dissolvendo ti, e ancora<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">nel viola agonizzando. \/ Com&#8217;era bello il rosso,<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">e lo perdemmo. \u00c8 vano \/ l&#8217;interrogare. Passa<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">l&#8217;umano, e l&#8217;inumano \/ lo segue. Passa<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">ogni cielo: stregati \/ stanno cieli non veri.<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">\u00abO nuvola mia vera\u00bb \/ dissi \u00abperci\u00f2 non piangere,<br \/>\n<\/span><span style=\"font-weight: 400;\">ch\u00e9 un altro cielo deve, un&#8217;altra patria esistere.\u00bb<\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-weight: 400;\">L\u2019immagine che da di se \u00e8 di una bambina, poi ragazza,<strong> illetterata e ingenua,<\/strong> ma nella sua vita si era appassionata a libri importanti, aveva sviluppato una <strong>grande coscienza sociale<\/strong>, aveva idee chiare sulla <strong>pena di morte,<\/strong> <strong>sulla sorte degli animali<\/strong> e delle creature viventi in genere e non aspettava a dirle.<\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-weight: 400;\">Anna Maria Ortese \u00e8 stata una poetessa che ha incontrato la<strong> solitudine<\/strong>, quella dell\u2019anima, una poetessa che il <strong>deserto<\/strong> l\u2019ha conosciuto davvero e poi ha conosciuto <strong>Napoli<\/strong>, i colori e i suoni e <strong>l\u2019ha amato<\/strong>. Ha <strong>odiato<\/strong> la condizione in cui una ragazza, un\u2019intellettuale, una <strong>scrittrice<\/strong> doveva vivere. Quindi ha lasciato il suo mondo e ha incontrato <strong>Milano<\/strong> ma l\u2019<strong>estraneit\u00e0<\/strong> di quel mondo l\u2019ha portata in <strong>Liguria<\/strong> e li ha vissuto gli ultimi anni della sua vita, da una casa da cui poteva almeno vedere il <strong>mare<\/strong>, lo stesso della sua casa povera ma piena d\u2019amore che aveva a Napoli<\/span><\/p>\n<p>Veronica Pagin<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Una grande scrittrice che ha usato la parola in ogni modo possibile. Lei scriveva per vivere, che fossero romanzi, poesie, racconti, non importava: per lei scrivere era essenziale. Essere una scrittrice era il suo sogno pi\u00f9 grande e qualsiasi ostacolo a questo era per lei un&#8217;intollerabile ingiustizia. 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